Requiem, per l’imminente morte, per quel che fu e ancora è
ballata, nel ritmo apotropaico di chi
cercando di sconfiggere il male, nulla può contro il dolore

requiem, per il nostro vagare, in quel che fu e ancora è
ballata, al ritmo del tuo cuore fragile
in trasparenze, vellutate sensazioni, nel divenire amanti

requiem, per l’incompiuto sposalizio, per quel che fu e non sarà
ballata, senza il ritmo che l’amore da
nel suo svelare il buio, nascondendo luminescenti intrecci.

Frusta le vene fino al cuore dormiente, molestando il silenzio notturno
apprestandosi vorace, ad indagare i sensi
di calunnie, morbose sentinelle che serrano i pugni
le mani, sugli occhi di luce spenti

vagabondando tra le frivolezze del desìo, interrogando il vermiglio labbro
di corolle esangui, i seni, d’apparente morte sono i Porti
mi presto ai voli, al crepuscolo, e ti raggiungo
disteso, Tu, adorno di notti eburnee

dissolvi nettare tra le serrate labbra, che chiave sia
per aprir scrigni di segreti, mentir ancora a se stessi
di calunnie, taciuto amore, nell’iride si perda come ombra
il tuo vagare nella carne, sii sangue delle mie vene

-mo shíorghrá -

sii battito, in questo che per te è
il Cantico del Sangue.